Amantes.

- Adeus, não posso ficar,

Ele deve me telefonar,

Pedir para eu voltar.

- Fique mais um pouco,

Eu que não sou louco,

Não quero lhe perder assim.

- Entenda nosso caso:

Toda história tem seu fim,

Já é tarde para mim.

- Por favor, tente voltar atrás.

E a vida prometida?

Amor eterno, prazer fulgás.

- A mentira esteve aqui,

Espiando nosso fervor,

Fervendo nosso pudor.

- Esse é o nosso final?

Uma atuação frágil

Em um palco marginal?

Dois atores em uma peça.

Haveria cena como essa:

Um instante e nada mais?

.

Renato Gonçalves.

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.

.

.

.

(Mais uma tentativa poética metrificada).

Emaranhado urbano de linhas tortas.

Cruzamentos, sinais fechados eteceteraetal. Minha vida que parou ou foi somente o carro?

Não sei. Na verdade nem sei. Não sei quando o sinal verde surgirá, muito menos quando o amarelo. Cuidado com os tiros que vêm de lá.

Pensamentos fluem. Quando é que minha rua cruzará com a sua? Em qual esquina saberei o seu nome? Ah... Mas se perguntarem por mim diga que estou por aí, andando por aí, perdido por aí.

Abriu. Mais uma vez o sinal abriu. O carro do meu lado acelera, em vão:

- Ich liebe dich.

Multidões se unem. Resolvem atravessar com o sinal fechado. Sonhos diferentes se esbarram, se atraem, se unem.

Do meio da multidão uma senhora corre, espalhando a sete-ventos:

- La muerte és un horror!

Anda, anda! Tenho que passar.

O sinal amarelou. Não. Não. Não!

Fechou.

Aperto o botão e aguardo a linha.

(Telefone temporariamente fora de serviço.)

... segundo G.H.

Hoje encontrei um livro antigo, deixado de lado no canto da sala. Em sua capa havia um título já apagado pelo tempo. Abri-o com cuidado.
Folheei suas páginas amareladas, mofadas, rasgadas.
O começo me interessou:
" _ _ _ _ _ _ estou procurando, estou procurando. Estou tentando entender. Tentando dar a alguém o que vivi e não sei a quem, mas não quero ficar com o que vivi. Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda. Não confio no que aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra? A isso quereria chamar desorganização, e teria a segurança de me aventurar, porque saberia depois para onde voltar: para a organização anterior. A isso prefiro chamar desorganização pois não quero me confirmar no que vivi - na confirmação de mim eu perderia o mundo como eu o tinha, e sei que não tenho capacidade para outro."
Meus olhos agora procuravam alguma escapatória, talvez a porta - e o relógio que agora andava, enquanto eu enxugava uma lágrima fugidia.
Em poucas frases encontrei longos capítulos de minha vida.
Ferida aberta?
Não. É somente a paixão segundo G.H., segundo Clarice Lispector, segundo eu, segundo vós, segundo nós. Amém para todos nós.

Sobre a lógica. (E as pessoas)

Os números são certeiros: fato. Fato é fato, lógica é lógica!

Qual a dificuldade que há entre diferenciar um aldeído de um ácido carboxílico? É óbvio.

Quem não escreve razoavelmente bem? São só palavras.

Quem não se expressa através da arte? É comunicação.

Ah!

Quase me esqueci de um fato: há pessoas e pessoas.

Lógico.

.

.

.

(Juro-te que há nexo!).

Pessoas são pessoas, oras!

R.I.P.

Agora eu sei. Sei a diferença entre o céu e a terra, entre o mar e o deserto, entre meus olhos e os seus. Mesmo estando longe, só pra você não me ver chorar, eu sei.
Estarei por aí espiando o que você fizer.
Estarei na sombra de sua porta, na fresta de sua alcova.
Eterna as saudades, mortas as lembranças.
Toda flor que se abre com a mais intensa cor na primavera, morre no outono.
Todo pássaro que voa, pousa.
Já vai longe o tempo...
Eu só peço que me dêem uma razão para não ser assim.















PS. Confesso: vivas lembranças.

Pra não dizer que não lhe falei das flores...

Pois é, meu amigo. Sessenta e dois anos se passaram e a imagem da rosa estúpida ainda gera o meu silêncio. Meu silêncio em luto do passado, do presente e do futuro. Rosa atômica. Será que 62 anos depois, a rosa da vida brote no jardim de almas em Hiroshima?

A lágrima derramada por tantos fez brotar a flor da comoção. Comoção em pensar que o futuro será uma flor despetalada no deserto. Comoção tenho eu em pensar que a gente morre. E tantos morreram sem saber que de fato o fim chegava. Fim da humanidade. Fim da dignidade humana.

Só peço uma coisa: não se esqueçam da rosa. Um minuto.

Meu silêncio vale mais que mil mentiras.

Uma eternidade.