Des écrits.

Un homme était très grave. Un jour, il a découvert une boîte où il y avait des dés. Par la prémière fois, il les a jeté. Ainsi, il a commencé a jouer la vie.
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Je suis allé au centre-ville pour acheter un peu d'air.
- Donnez-moi.
- Un, deux, trois, respirez! Vivez-vous?
- Pas encore...
- Alors, un, deux, trois, respirez! Avez-vous peur de la mort?
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Dans ma mémoire il n'y a que des mots qui font peur: ce sont ton nom, notre histoire et tout ce qui faisait partie de notre imaginaire.
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Mes yeux sont fatigués. Donnez-moi un peu d'air. Ils ont besoin de respirer.
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Il y a encore des vie?

Prosa ou poesia?

Eu quero dedicar canções. Para todos.
Cazuza para os loucos, Calcanhotto pra você, Marina para mim.
Recados de verso em verso.
Rima por rima.
Até que o último verso não rime com nada.
Ou então rime com o fim.
(Se bem que o sim...)


Do que adianta a prosa se não houver a poesia?
De que adianta a poesia se não houver a prosa?

Necessidade

Só as tuas mãos trazem
O que meu corpo precisa:
O calor, o toque,
De dedos calejados,
De beijos esperados.

O peito aberto,
As pernas entrelaçadas,
Brincadeira de atar
Nós.

Renato Gonçalves.
30/05/2010

Visão Sistêmica dos Valores

Estava na hora de produzir um texto com olhares de um estudante de Comunicação Social. Portanto, venho por meio deste post abordar um assunto que tenho desenvolvido em trabalhos acadêmicos e que se estende a outras esferas: música e semiótica.
(Por ser somente um post em um blog qualquer, deixarei de usar normas de citações. É só um instante, por favor.)
Uma das frases que mais motivam o trabalho que tenho realizado é do produtor Nelson Motta: “Hoje, música não é mais só música, é cada vez menos. É imagem, é palavra e atitude, é dança e teatro, é tecnologia e produto de consumo, é tantas outras coisas.”
Esse “é tantas outras coisas” que me fascina. Exprime em palavras o que eu já tinha reparado, mas não conseguia bem explicar. É o “maneirismo” defendido por Tupã Gomes: atributos vinculados ao artista na indústria fonográfica. Mais precisamente, os valores que os consumidores consomem. O que sempre achei interessante notar são as atitudes de consumo e de preferência: por que consumir uma joia H. Stern, por exemplo? Por que não uma Vivara? São os valores atribuídos ao produto que determinam o gosto. Valores além do simples produto. E neste momento evidencia-se a semiótica: os valores são desencadeados através da semiose.
Todo e qualquer meio de comunicação fornecem atributos aos produtos. Por esse motivo, creio que o ponto que deve ser mais priorizado no marketing (Product, Price, Placement, Promotion) pelas empresas é a comunicação (Promotion) atualmente. Através da comunicação criam-se sonhos, expectativas e, sobretudo, os já comentados valores. E não digo somente da comunicação através de peças publicitárias... Falo de buzz, acrescento os canais de interação entre empresa e consumidores através de redes sociais, entre tantas outras formas.
Um exercício a se fazer é tentar entender o motivo pelo qual o levou a consumir os produtos com os quais você se identifica. Consumiu para se espelhar em grupos de referência? Quais valores você atribui a tal mercadoria? Não há certo fetiche?
É difícil responder a tais questões com sinceridade, pois ao desvendá-las, afastamo-nos do individualismo que se crê, e nos aproximamos de grupos bem definidos. Porém, é claro, não fazemos parte de uma só aldeia. Afinal, a multifacetação humana existe: devemos assumir diferentes papéis durante vinte e quatro horas por dia.
Veja como os assuntos fluem. Da música e da semiótica, chegamos ao indivíduo em si, passando pelo consumo e valores atribuídos ao que se consome. E é essa visão sistêmica das coisas (note-se bem: não sistemática) que tenho adquirido. Pois creio que as coisas não são independentes, nem são dependentes de outra coisa só: tudo está interligado em uma grande rede. Esperto é aquele que vê e enxerga como as coisas realmente funcionam.

Luz Fria [0]

À meia luz, uma morena, nunca antes tão magra e pálida, bebia solitária à mesa de um bar. Dava pequenos e reservados goles na cristalina taça embebida por um líquido quase imperceptível; olhos cúmplices à parede vazia. Ignorava um desses quadros boêmios de abstração que havia na outra parede. Perdia-se na sua própria abstração; na tarde que antecedeu esta noite, ela leu em algum dos livros que comprou, não por seu conteúdo, mas pela ganância de conhecimento em demasia, ela leu: "O homem não é a soma do que tem, mas a totalidade do que ainda não tem, do que poderia ter – SARTRE”. Demasiada ignorância não os ler.
Pensativa, almejava filosofar sobre o tema, à mesa de tal bar, com seu olhar escudo para qualquer outro curioso ou reprovativo. Como quem lê um livro pelo seu título, e traça outro enredo, outras personagens, outros reinos, ela pensava; parecia escrever sem saber uma só palavra, não por estar escrevendo em outro idioma que possa existir nesse chão, nem outro inventado, que passa a existir quando criamos fonemas, mas sim, um idioma sem fonemas, sem verbalizações, sem nada. Escrever cegamente. Só sentindo na pele, nos nervos, naquilo que por conformismo chamamos de coração. (Não conhecemos tudo, mas fingimos conhecer. Nos julgamos corretos, mesmo que nossa vontade inútil de nomear, denominar tudo e todos, seja como já disse, inútil).
Filosofando, então. Aventurando-se no imaginário, que apesar de tão real, tão correto, lógico, não existe, não é palpável. Mas tudo que existe é palpável?
Eis que uma mão acaricia a de nossa pálida personagem, (tão real quanto nosso imaginário).
Assustada, como se não estivesse esperando a grande epifania de Clarice, ela sorriu. Ela o esperava; da surpresa fez-se a cumplicidade. Dois assassinos mudos. Bebia tão reservadamente, tímida, que jamais revelaria à ninguém, nem a ela mesma, que estava esperando aquele. Ele que venceu as barreiras de ferro: tramas que só a mente constrói.
- Demorei muito?
- Não muito.
E de fato, ele não havia demorado muito. Logo ela se rendeu, abriu as portas de sua casa : nas paredes, retratos que revelam silenciosamente sua paixão, se assim fosse ela tão grande para se apaixonar, a paixão pela solidão. Fotografias de janelas fechadas, cantos de cimento armado, altares de um subúrbio qualquer de Paris, ou de Berlim, pouco importa. Preto no branco. Simples e requintado. Possuía bom gosto, mesmo que reservado. Não contava à ninguém, nem aos livros que não abria sempre. Juntava tudo: os gostos, os livros, a fé e o sorriso, tudo para o grande momento em que deveria estar preparada, vestida com sua armadura e salva.
Os carros velozes na avenida em frente ao bar andavam cada vez mais velozes e em menor quantidade, o tempo passava. Pouco a pouco, as pessoas se levantavam, saiam. Os dois pouco se falavam, nem se olhavam, porém gostavam daquele momento, juntos. O olhar da moça sempre aportava no cais da parede em branco, ou melhor, em preto. Pudor? Felicidade. Com ele, ela se sentia mais só, e isso para ela não era ruim. A solidão era aquilo negro, aquela parede, um arrepio, um suspiro ao pé do ouvido.
- Já está tarde. Vamos embora?
Ela sorriu: era um sim para ele.
- Vai de táxi?
- Vou. E você?
- Vou a pé, moro perto.
Cada um para um lado. A escuridão, mesma que fracamente iluminada pelos out-doors da avenida, escuridão, os engolia. Cada qual para o seu rumo. Cada um com o brilho opaco nos olhos, pelo caminho.

[...]

Comporta

Quando chove é sempre assim: meu amor vai à janela.
Fechada.
Os carros tornam-se mais lentos e mais apressados, engraçados.
Engarrafados - como ela.
Tudo escorre, todos somem, fogem.
Dois tons de cinza se unem:
o do céu e o do inferno. Tão calmo!
Entre tanto cinza haverá espaço para sentir o cheiro de chuva?
As veias pulsam, correm, transbordam pelas valetas: o útil, o fútil, o lixo.
- Comporta-te que é dia de chuva!
O telefone não toca, a TV é muda, barulho de água fervendo aqui dentro.
As chaves na porta.
Ela mal me beija e diz:
- Toma um banho quente, amor. Você está ensopado.

Simples como o fogo

Às vezes eu queria ter em quem pensar. Aquele sentimento irracional, simples. Simples como o fogo: amo. Ponto.
Dos amores idealizados pela calma e pela cautela não sobraram marcas. Lembrança de ter passado em branco o tempo. Das arrebatadoras paixões sobraram motivos para rir: como eu fiz isso? Resta algo: o sentimento de ter feito aquilo que sentia. Entre o nada e o algo: renuncio o sentido. Deixo para a vida profissional. No amor, não. Quero a loucura da paixão em si, tudo em si.
Adoro ver o tempo desmentir as loucuras de um considerado louco do passado.

"Mas a chave do mundo é ser exatamente assim como ele: cruel como o mundo e tão simples"

Marina Lima/ Antônio Cícero