Rosa atômica

E o mundo não se acabou.

2011-12-22T08:56:00.000-08:00

Tá certo. Fui preciptado em dizer isto. Até porque ainda não chegou o profético 21/12/2012. Perdão, me desculpe. Mas me entenda: tenho pressa por esse dia. Não, não pra tudo se acabar - longe de mim! Quero mais é ter a certeza de que nada acontecerá.
Sabe o porquê? Ano após ano, iniciamos tantas coisas boas! Seria, no mínimo, triste ver tudo aquilo que construímos juntos desabar, desmoronar ou ficar submerso. Você até pode me lembrar daquela velha canção que dizia que "o pra sempre sempre acaba". Não nego: as coisas nascem, crescem e morrem, porém, materialmente. Há entre as coisas um breu. Um breu para além da matéria. É a lembrança. Lembra-se da primeira onda batendo no corpo com a mesma intensidade com que as ondas de fato quebram no mar neste instante. Tudo o que se viveu está na terceira margem do rio. Sempre, sempre mesmo, fica um fio na lembrança, um gotejamento na alma. E há ainda quem profetize a contenção desta correnteza. Eu quero mais é deixar correr.
Se as geleiras vão derreter, que existam os escafandristas para resgatar as lembranças.
Se um meteoro nos atingir, que nele exista vida para revivê-las.
Se o chão se abrir em labaredas, que elas venham aquecê-las.
Que vivamos sempre no mais que no menos. Que vivamos mais e mais para se ter lembranças.
E o mundo, assim, não se acabará.

Poeta da Vida ou da Morte

2011-10-27T09:27:00.000-07:00

Ser poeta da vida ou da morte não é inventar novos versos, familiares rostos, inóspitos lugares, ricas rimas e encontros dissonantes. Não. Adjetivar a vida não elevará um mortal. Matará lentamente o imortal antes da hora.

Antes de tudo, poeta, ponha-se entre a areia e o oceano. Vá de enconto à onda e deixe quebrar no corpo as palavras. Depois, secarás ao sol escaldante e derreterás sentimentos.

A vida e a morte estão no cais à espera de uma corda que as amarre por entre verbos, ações e orações.

Rewrite in peace.

Receita de um Show (Mais do mesmo)

2010-09-08T10:41:00.000-07:00

Volta e meia lançam-se shows no circuito paulistano dos mais diversos estilos. E sempre fica aquela pergunta geral após o bis: gostou do show? Cada vez mais eu digo: não.

Até pude, neste processo, traçar uma formulinha....

Em linhas gerais, podemos traçar uma pequena receita matemática para que um show agrade a seu público em questão de repertório. Anote aí, coleguinha!

Ingredientes (baseado em um show de 20 músicas)

10 canções do novo trabalho (ou 80% do novo disco, pois é charmoso não cantar algumas ao vivo).

6 canções emblemáticas da carreira (ou melhor, aqueles sucessos que grudaram na cabeça e ninguém confunde como achar que “Malandragem” é da Zélia Duncan) .

2 canções homenagens (seguir o tema da época. Por exemplo: Adoniran Barbosa que completaria 100 anos em 2010) .

2 canções experimentais (pode ser B-side, regravação ou inédita).

1 poeminha (de preferência Fernando Pessoa) .

Modo de fazer

Com muito bom gosto (duvidoso) e coerência (olha! Na letra tem o título do meu trabalho), selecione os ingredientes e ensaie exaustivamente. Se não ensaiar, não tem problema; contudo, não fale isso para o seu público pois é deselegante e sugere descaso para com o evento. Para música de abertura – e os fãs mais fanáticos – sugere-se uma canção do novo disco. Geralmente colocam a faixa 1 mesmo. Não é de todo mal, porém é batido. Mas bom, esta é uma receita genérica mesmo, então vá de faixa 1.

Para uma segunda canção já entre com um sucesso, para acalmar os ânimos daqueles desavisados que ainda não ouviram o novo trabalho e começaram a se desesperar. E por aí em diante vá mesclando 2 músicas novas e um sucesso ou experimental. Não se esqueça daquele poema Fernando Pessoa que você lia nas provas do Ensino Fundamental!

Lá pelo 3/4 do show, dê aquela pausa básica, converse com o público e repasse aquele texto wikipedia sobre a sua homenagem e manda bala! Finalize o show com um sucesso do início da sua carreira e vá embora. Se possível, jogue rosas.

Retorne no bis tocando aquela canção porre que nem seu diretor musical aprovou e finalize com um sucesso.

Prontinho, você já é um artista.
.

Depois não entendem porque fico triste quando shows REALMENTE bem pensados, nada convencionais não são valorizados, vide Primórdios da Marina Lima... Eu não quero a mediocridade. Eu dou valor ao que se cria como um sopro. E não o que se reproduz.

Dos sons, das ondas, dos novos pensamentos.

2010-07-31T19:41:00.000-07:00

Perguntaram-me se ainda estudo a Indústria Fonográfica. E digo que não. Contudo, foi o caminho pelo qual percorri até chegar ao meu foco atual: a criação e concepção artística na música, seja ela de cunho popular ou erudito. Da Indústria Fonográfica, pude acreditar em um conjunto de valores que ultrapassam o registro sonoro de timbres, harmonias etc. São símbolos visuais, atitudes e palavras que complementam um disco. Porém, sentia falta da análise semiótica dos sons, atual sensibilidade interpretativa que busco. Digo que para isto a Teoria Musical e a própria História da Música têm colaborado para a construção de uma visão (evito o uso da palavra "teoria") de uma alfabetização sonora que tanto defendo. Também tenho voltado a minha atenção à inovação na música (John Cage, por exemplo).

E é isso. Só para deixar vocês atualizados do que ando pensando, sentindo, tocando por aí.

"Palavras e a embarcação, na música, no mar." ("Lex", M. Lima).

Manual.

2010-07-13T10:09:00.000-07:00

Eu quero um amor que seja verdadeiro.
Não que me complete, mas que compartilhe diferenças, que me acrescente.
Não precisa falar "eu te amo", pois será desnecessário - que um único olhar o fale sempre que precisarmos de provas.
Que faça o contraponto e aceite reformularmos a questão.
Um amor que não seja só de final de semana.
Amigos antes, durante e depois.
Que valorize um abraço tanto quanto um beijo.
Que entenda a conversa e também o silêncio.
Que saiba a importância dos momentos de distância. Mas que saiba aproveitar os segundos, minutos e horas juntos.
Que não telefone. Que use a telepatia.
Um amor que não leia este manual.
E se nada disso acontecer, não me preocupo: que seja simplesmente amor.

"Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento."

Des écrits.

2010-07-11T21:05:00.000-07:00

Un homme était très grave. Un jour, il a découvert une boîte où il y avait des dés. Par la prémière fois, il les a jeté. Ainsi, il a commencé a jouer la vie.
.
Je suis allé au centre-ville pour acheter un peu d'air.
- Donnez-moi.
- Un, deux, trois, respirez! Vivez-vous?
- Pas encore...
- Alors, un, deux, trois, respirez! Avez-vous peur de la mort?
.
Dans ma mémoire il n'y a que des mots qui font peur: ce sont ton nom, notre histoire et tout ce qui faisait partie de notre imaginaire.
.
Mes yeux sont fatigués. Donnez-moi un peu d'air. Ils ont besoin de respirer.
.
Il y a encore des vie?

Prosa ou poesia?

2010-06-18T08:56:00.000-07:00

Eu quero dedicar canções. Para todos.
Cazuza para os loucos, Calcanhotto pra você, Marina para mim.
Recados de verso em verso.
Rima por rima.
Até que o último verso não rime com nada.
Ou então rime com o fim.
(Se bem que o sim...)

Do que adianta a prosa se não houver a poesia?
De que adianta a poesia se não houver a prosa?

Necessidade

2010-05-30T17:53:00.000-07:00

Só as tuas mãos trazem
O que meu corpo precisa:
O calor, o toque,
De dedos calejados,
De beijos esperados.

O peito aberto,
As pernas entrelaçadas,
Brincadeira de atar
Nós.

Renato Gonçalves.
30/05/2010

Visão Sistêmica dos Valores

2010-01-19T17:47:00.000-08:00

Estava na hora de produzir um texto com olhares de um estudante de Comunicação Social. Portanto, venho por meio deste post abordar um assunto que tenho desenvolvido em trabalhos acadêmicos e que se estende a outras esferas: música e semiótica.
(Por ser somente um post em um blog qualquer, deixarei de usar normas de citações. É só um instante, por favor.)
Uma das frases que mais motivam o trabalho que tenho realizado é do produtor Nelson Motta: “Hoje, música não é mais só música, é cada vez menos. É imagem, é palavra e atitude, é dança e teatro, é tecnologia e produto de consumo, é tantas outras coisas.”
Esse “é tantas outras coisas” que me fascina. Exprime em palavras o que eu já tinha reparado, mas não conseguia bem explicar. É o “maneirismo” defendido por Tupã Gomes: atributos vinculados ao artista na indústria fonográfica. Mais precisamente, os valores que os consumidores consomem. O que sempre achei interessante notar são as atitudes de consumo e de preferência: por que consumir uma joia H. Stern, por exemplo? Por que não uma Vivara? São os valores atribuídos ao produto que determinam o gosto. Valores além do simples produto. E neste momento evidencia-se a semiótica: os valores são desencadeados através da semiose.
Todo e qualquer meio de comunicação fornecem atributos aos produtos. Por esse motivo, creio que o ponto que deve ser mais priorizado no marketing (Product, Price, Placement, Promotion) pelas empresas é a comunicação (Promotion) atualmente. Através da comunicação criam-se sonhos, expectativas e, sobretudo, os já comentados valores. E não digo somente da comunicação através de peças publicitárias... Falo de buzz, acrescento os canais de interação entre empresa e consumidores através de redes sociais, entre tantas outras formas.
Um exercício a se fazer é tentar entender o motivo pelo qual o levou a consumir os produtos com os quais você se identifica. Consumiu para se espelhar em grupos de referência? Quais valores você atribui a tal mercadoria? Não há certo fetiche?
É difícil responder a tais questões com sinceridade, pois ao desvendá-las, afastamo-nos do individualismo que se crê, e nos aproximamos de grupos bem definidos. Porém, é claro, não fazemos parte de uma só aldeia. Afinal, a multifacetação humana existe: devemos assumir diferentes papéis durante vinte e quatro horas por dia.
Veja como os assuntos fluem. Da música e da semiótica, chegamos ao indivíduo em si, passando pelo consumo e valores atribuídos ao que se consome. E é essa visão sistêmica das coisas (note-se bem: não sistemática) que tenho adquirido. Pois creio que as coisas não são independentes, nem são dependentes de outra coisa só: tudo está interligado em uma grande rede. Esperto é aquele que vê e enxerga como as coisas realmente funcionam.

Luz Fria [0]

2009-03-15T16:37:00.000-07:00

À meia luz, uma morena, nunca antes tão magra e pálida, bebia solitária à mesa de um bar. Dava pequenos e reservados goles na cristalina taça embebida por um líquido quase imperceptível; olhos cúmplices à parede vazia. Ignorava um desses quadros boêmios de abstração que havia na outra parede. Perdia-se na sua própria abstração; na tarde que antecedeu esta noite, ela leu em algum dos livros que comprou, não por seu conteúdo, mas pela ganância de conhecimento em demasia, ela leu: "O homem não é a soma do que tem, mas a totalidade do que ainda não tem, do que poderia ter – SARTRE”. Demasiada ignorância não os ler.
Pensativa, almejava filosofar sobre o tema, à mesa de tal bar, com seu olhar escudo para qualquer outro curioso ou reprovativo. Como quem lê um livro pelo seu título, e traça outro enredo, outras personagens, outros reinos, ela pensava; parecia escrever sem saber uma só palavra, não por estar escrevendo em outro idioma que possa existir nesse chão, nem outro inventado, que passa a existir quando criamos fonemas, mas sim, um idioma sem fonemas, sem verbalizações, sem nada. Escrever cegamente. Só sentindo na pele, nos nervos, naquilo que por conformismo chamamos de coração. (Não conhecemos tudo, mas fingimos conhecer. Nos julgamos corretos, mesmo que nossa vontade inútil de nomear, denominar tudo e todos, seja como já disse, inútil).
Filosofando, então. Aventurando-se no imaginário, que apesar de tão real, tão correto, lógico, não existe, não é palpável. Mas tudo que existe é palpável?
Eis que uma mão acaricia a de nossa pálida personagem, (tão real quanto nosso imaginário).
Assustada, como se não estivesse esperando a grande epifania de Clarice, ela sorriu. Ela o esperava; da surpresa fez-se a cumplicidade. Dois assassinos mudos. Bebia tão reservadamente, tímida, que jamais revelaria à ninguém, nem a ela mesma, que estava esperando aquele. Ele que venceu as barreiras de ferro: tramas que só a mente constrói.
- Demorei muito?
- Não muito.
E de fato, ele não havia demorado muito. Logo ela se rendeu, abriu as portas de sua casa : nas paredes, retratos que revelam silenciosamente sua paixão, se assim fosse ela tão grande para se apaixonar, a paixão pela solidão. Fotografias de janelas fechadas, cantos de cimento armado, altares de um subúrbio qualquer de Paris, ou de Berlim, pouco importa. Preto no branco. Simples e requintado. Possuía bom gosto, mesmo que reservado. Não contava à ninguém, nem aos livros que não abria sempre. Juntava tudo: os gostos, os livros, a fé e o sorriso, tudo para o grande momento em que deveria estar preparada, vestida com sua armadura e salva.
Os carros velozes na avenida em frente ao bar andavam cada vez mais velozes e em menor quantidade, o tempo passava. Pouco a pouco, as pessoas se levantavam, saiam. Os dois pouco se falavam, nem se olhavam, porém gostavam daquele momento, juntos. O olhar da moça sempre aportava no cais da parede em branco, ou melhor, em preto. Pudor? Felicidade. Com ele, ela se sentia mais só, e isso para ela não era ruim. A solidão era aquilo negro, aquela parede, um arrepio, um suspiro ao pé do ouvido.
- Já está tarde. Vamos embora?
Ela sorriu: era um sim para ele.
- Vai de táxi?
- Vou. E você?
- Vou a pé, moro perto.
Cada um para um lado. A escuridão, mesma que fracamente iluminada pelos out-doors da avenida, escuridão, os engolia. Cada qual para o seu rumo. Cada um com o brilho opaco nos olhos, pelo caminho.

[...]

Comporta

2009-01-21T15:14:00.000-08:00

Quando chove é sempre assim: meu amor vai à janela.
Fechada.
Os carros tornam-se mais lentos e mais apressados, engraçados.
Engarrafados - como ela.
Tudo escorre, todos somem, fogem.
Dois tons de cinza se unem:
o do céu e o do inferno. Tão calmo!
Entre tanto cinza haverá espaço para sentir o cheiro de chuva?
As veias pulsam, correm, transbordam pelas valetas: o útil, o fútil, o lixo.
- Comporta-te que é dia de chuva!
O telefone não toca, a TV é muda, barulho de água fervendo aqui dentro.
As chaves na porta.
Ela mal me beija e diz:
- Toma um banho quente, amor. Você está ensopado.

Simples como o fogo

2009-01-19T14:05:00.000-08:00

Às vezes eu queria ter em quem pensar. Aquele sentimento irracional, simples. Simples como o fogo: amo. Ponto.
Dos amores idealizados pela calma e pela cautela não sobraram marcas. Lembrança de ter passado em branco o tempo. Das arrebatadoras paixões sobraram motivos para rir: como eu fiz isso? Resta algo: o sentimento de ter feito aquilo que sentia. Entre o nada e o algo: renuncio o sentido. Deixo para a vida profissional. No amor, não. Quero a loucura da paixão em si, tudo em si.
Adoro ver o tempo desmentir as loucuras de um considerado louco do passado.

"Mas a chave do mundo é ser exatamente assim como ele: cruel como o mundo e tão simples"

Marina Lima/ Antônio Cícero

Forma e conteúdo.

2008-02-15T13:53:00.000-08:00

"Pies para qué los quiero, si tengo alas para volar?”*

Frida Kahlo

O homem já pisou na Lua. O homem já conhece e decifra o DNA. O homem já cria homem. É engraçado ver a Terra, assim, pequenininha, azul, e nós? Nem um pixel nos cabe na fotografia. E vendo assim até parece que deveriamos ser maiores que essa forma redonda... Mas não somos.

E o nosso sentimento? Será ele maior que nós? O sentimento pisa nas partes até então desconhecidas do homem. O sentimento conhece e decifra o homem. O sentimento cria o homem. Será que ele se acha maior que aquilo onde está contido?

(Eu acho que nesse caso sim).

*trad. Pés para quê os quero, se tenho asas para voar?

É, chegou a hora de abrir a caixinha de memórias.

2008-02-14T16:47:00.000-08:00

Ou melhor dizendo: a pasta de memórias.
São textos meus, de minha autoria, escritos por mim, que eu mesmo escrevi lá pelo primeiro semestre de 2007.
Poucas pessoas leram, as que leram não gostaram. As que gostaram fingiram ter lido.
Nota-se uma certa insanidade, uma certa afobação com os implacáveis mistérios da vida. (Que vida? Se liga!.)
É, Clarice me influenciou bastante.
Seguem anexos.

PS. O manifesto (IV) acho que é o texto que mais me agradou.

I)
GRITO NA CALADA DA NOITE
ou
CALADA DA NOITE
ou
DIREITO AO GRITO
ou
SUSTO
ou
VERTIGEM
ou
PESADELO

- Eu sempre te amei, sempre!
____
O telefone toca. Toca também o coração acelerado. Um susto, só um susto.Um pesadelo... Ou não. O telefone toca de verdade. Em um misto de sono e adrenalina, meus olhos procuram o telefone....No meio da noite uma voz trêmula e nervosa diz declarações mudas. Um grito na calada da noite.
____
Foi encontrado morto, espatifado no chão. Seu rosto pálido demonstrava certa calma, contrastando com a expressão geral no momento. Do final da rua um vulto corria em direção ao corpo. Ofegante o olhou e soltou um grito de desepero que ecoou por toda a cidade.
____
- Nunca me abandone, por favor, nunca...
- Jamais hei de fazer tal coisa, jamais!
- Porque você sabe que eu te amo, né?
____
A dor é algo que corrói as estruturas feitas de ferro, destrói nossas peças e no final amacia a carne dura que temos que engolir, chamada vida.
____
Pouca dor é bobagem.
____
- Eu te amo, eu te amo...
____
Tudo estava perdido, chegara tarde de mais. Conversaram sobre seus sentimentos e sobre o futuro, mas tudo parecia em vão. Já havia partido para outro plano....
____
Ele não sabia gritar. (Ou até sabia, mas de forma fatal).

Renato Gonçalves 12/05/2007

II)
P l e n i t u d e
L e v e z a . . .
P u r e z a . . .

F l u t u a r , l e v e , s e m r u m o . . .
O l h a r o s c a m p o s v e r d e s . . .
O l h a r o s l a g o s ú n i c o s . . .
A p a l p a r a s e s t r e l a s . . .
D o r m i r n a m a c i e z d e u m a n u v e m . . .

E . . .

DESPENCAR.
ACORDAR. TRABALHAR. POLUIR.

(Data indefinida, mas foi em março, acho.)

III)

De repente, tudo foge de meu controle. (Novamente.)
Um segundo, uma palavra, uma ação, todos fugidios.
Tudo corre, foge, desaparece.
Idéias, planos, sonhos, futuro distante e o amanhã.
E eu continuo o mesmo, não desapareci.
Talvez nem deveria desaparecer, mas já que é assim...
Nada deveria sair de meu controle.
Somente eu deveria sair de meu controle.
Controle remoto. Controle de estoque. Estoque geral.
Idéias, planos, sonhos, futuro distante e o amanhã.
Eu no chão cru, de cimento, como era no princípio.
E onde estão aqueles com os quais eu estava acostumado?
Idéias, planos, desilusões, passado distante e o ontem.

IV)

MANIFESTO SENTIMENTAL E ANALÍTICO DOS FATOS

Tenho por princípios escrever. Não que seja algo automático, mas tem horas que parece ser. Penso, penso, mas não penso muito. Digo. Um fato, um ato: escrevo. E assim palavra por palavra, exponho meu modo, sem medo, sem pudor. Talvez esse seja o meu modo de ser eu mesmo, ou talvez ser aquele que eu gostaria de ser. Delicio a doce contradição de escrever.
Mas eu tenho medo de agir. Quem age, sofre as suas consequências. E quem escreve sofre as consequências de cair em abismos da inércia de gritar. Quando entro em inércia, o melhor é não resistir para não cair em um outro abismo mais profundo ainda, chamado arrependimento. A falta de inspiração é a falta de ondas no oceano particular de quem sente e vive.
A dor e o sofrimento, inspiração de muitos outros, para mim não possuem o mesmo efeito. Nos meus dias tristes, eu esboço alguns versos, algumas palavras azuis, mas a tristeza é uma senhora muito velha que guarda debaixo de sua cama caixas secretas que possuem os diferentes tipos de dor e de inspiração. Se ao menos eu conseguisse abri-las... Fato é que se não houvesse a dor, não existiria a felicidade. Iriamos cair na velha afirmação quando finalmente sofressemos: eu era feliz e não sabia. Sofrendo posso saber o que é a dor e sei o que é a felicidade. Assim aproveito melhor os momentos simples.
Por isso eu escrevo nos meus dias normais. Nos dias em que os dedos curiosos tocam a textura dos sentimentos, me fazendo escrever algumas sentimentalidades. Há ainda os dias cinzentos, em que acordo por acordar e respiro por respirar, escrevendo sem piedade tudo aquilo que ninguém nunca quis ouvir.
De uma coisa estou certo: enquanto você puder me escutar, eu continuarei a gritar. E cada vez gritarei mais alto. Gritarei alegrias, gritarei verdades, gritarei mentiras: escreverei.

Renato Gonçalves 10/05/2007

V) bônus (texto que nunca ninguém imaginou ler)

Títulos:
A tarefa mais difícil
O título é a essência do texto. Assim como a minha essência é algo difícil de se achar e definir, a essência de parte da minha essência também o é.

(essa surgiu, assim, apareceu, e eu anotei no cantinho daquele caderno antigo... lá em maio.)

Paredes e porta (para os olhos e o coração)

2008-02-12T16:47:00.000-08:00

Ah, se as paredes falassem! Ainda bem que são mudas porque há o cimento. Mas, bem que hoje eu gostaria que elas falassem... Narrassem a minha história de vida dentro desse apartamento. O dia em que, quando criança, entrei correndo: casa nova! casa nova! Os tombos que tomei, as paredes que rabisquei (e ainda rabisquei dias atrás!). Os dias em que gritei, quebrei, chorei. Os dias em que feliz as olhava, assim, bem besta... Dias e dias de descanso. (Lembra-se quando era tudo azul? Depois mudamos para o verde, era menos monótomo.) Dias e dias em claro, noites de sentinela adormecendo minha irmã. A porta que de madrugada eu abria com cuidado. Ah, paredes... por que não narram o que o sol as dizia todas as manhãs? Fico a imaginar: o que elas farão quando eu partir por aquela porta e nunca mais voltar?

Planos.

2008-02-11T14:20:00.000-08:00

Planos: para que os ter? Planos existem para serem almejados. Planos existem para serem conquistados. E quando os conquistamos, logo mais inventamos novos planos. Assim juntamos peça por peça. Peça por peça. Encaixe com encaixe. Perfeitos. Se não ocorre o encaixe perfeito, tentamos outra peça. Tentamos, tentamos. E finalmente: perfeito encaixe! (Surgindo mais opções de peças para serem encaixadas). (Perfeitas repetições da vida). E conseguimos alcançar mais um plano. Quando esse quebra-cabeça ficar completo, ai de nós: não o veremos. (Mas espero que tenhamos a sensação de termos feito um bom trabalho).

PS. Planos na cabeça. (Milhões de coisas para pensar - fone de ouvido).

Vamos mudar de casa.

2007-12-29T11:41:00.000-08:00

Casa de alvenaria. Casa astral. Casa, espaço cênico. É 2008 que vem.
E as resoluções pessoais.
Eu, eu mesmo, só quero uma coisa: mudar de casa.
Mudar de ares não faz mal a ninguém, certo?
Sair dessa casa tão triste, com paredes pintadas, e coisas jogadas por todos os lados. Quero uma nova.
Uma nova, branca e cheia de espaço para eu pintar minha história em suas paredes e organizar melhor meus objetos. E sabe aqueles velhos retratos? Não os guardarei na mala, não. Deixarei por aí, nessa casa que trancarei assim que sair. Nessa casa cujas janelas fecho agora ao fim da tarde e cuja chave jogarei em um poço, desses de pedidos. Que fique sempre na minha memória.
E ao chegar lá fora, já terei destino certo, bem sei. Uma nova casa, como eu realmente quero. E assim viverei nela por mais um ano, e depois, fecharei e trancarei. E mudarei novamente de casa, quem sabe dessa levo alguns retratos...
Bom, é isso, a mudança!
Vou para a minha casa número 2008.

Depois

2007-12-26T17:30:00.000-08:00

Depois de um tempo. Depois de um tempo eu notei a estranheza dessa palavra: depois. Depois é tão certeiro e ao mesmo tempo tão incerto. Depois quando?
- Te ligarei depois.
- Amanhã?
- Não. Depois.
Depois pode ser muito cedo, depois pode ser muito tarde. Depois é diferente de antes. Antes é certeiro, já passou. Depois, ah, depois é depois.
Depois eu chego a alguma conclusão.

Visita inusitada

2007-12-22T12:32:00.000-08:00

Hoje tive a grande surpresa de receber um filhote de galinha, tão bonitinho, tão amarelinho, tão angustiante. Ele pia. E pia sem razão. Sem razão para mim. Não entendo muito bem o seu código. Por isso me considero angustiante: não entendo o meu código.
Quantas palavras eu digo sem nenhuma razão? E quantos momentos eu passo sem deixar explicação? A vida talvez seja uma grande explicação por si só. Deve ser de difícil compreensão essa força maior que chamamos destino.
Sabe, talvez o amor seja um grande código universal. Ninguém resiste ao seu sorriso. Mas há por trás disso algo maior. Algo maior que eu, algo maior que meu coração, algo maior que minha mente.
A beleza dos fatos está na incerteza dos mesmos. A incerteza é um grande código de erros e acertos: código binário. E falho (?).
Talvez, enquanto eu observo esse pintinho e não o compreendo, ele me observa também, escuta-me e pia: viva, meu caro, viva sem se questionar.

Desabafo para sei lá quem, sobre sei lá o quê.

2007-12-18T17:15:00.000-08:00

Talvez todas essas provas me deixaram sentimental. Não sei. Realmente não sei explicar o meu estado. Se é de loucura ou de cansaço, ou de falta do que fazer.

É.Só isso.

Eu juro.

Juro, sei lá por que.

Hermetismo.

2007-12-15T13:59:00.000-08:00

Meus sinais, meus códigos herméticos, minha vida misteriosa.
Tudo isso é uma tentativa de me esconder de mim mesmo?
Talvez.
Talvez.
Talvez.
Esse é o meu código.
(Sob que máscara retornarei?)
E minhas questões?
Ah.
Ah.
Ah.
Canso de vez em quando de mim mesmo.
Fato.
Fato.
Foto.
Sorriso estático, parado, falso.
Coração pulsando, verdadeiramente, vermelho.
Tum.
Tum.
Tum.
Tambores.
Viva a carne humana.
Cave a terra.
Cave.
Cav.
Ca.
C.
Ossos!
Ossos meus.
Apodrecidos.
Essa é a minha herança: uma flor murcha, uma lagarta seca, um solo infértil.
Murcha de suas mentiras.
Seca de suas verdades escaldantes.
Infértil de lhe ver.
Mundo perdido e encontrado dentro de mim.

Essas paragens...

2007-11-15T06:20:00.000-08:00

"Viver é um descuido prosseguido", já dizia Riobaldo em Grande Sertão: Veredas. E agora realmente descubro que a vida é feita de veredas, e veredas, e veredas. Se escolho qual rua tomar, não posso se não seguí-la. Se tomo a rua errada, bem... Se tomo a rua errada, prossigo. Prossigo pois sei que haverá outras ruas tão bem erradas, mas que podem ser certas. E assim é a vida.
Se ontem errei, do descuido deste meu erro surge o acerto. Se acerto ontem, da certeza deste pode surgir o meu grande erro: ter certeza. Não se ter certeza é viver. Só há uma única certeza: que se vive. Ser tão incerto.
"Vivendo , se aprende; mas o que se aprende, mais, é só a fazer outras maiores perguntas."

(Anos de encantamento a Guimarães Rosa).
(Sertão : é dentro da gente.)

Le noir.

2007-11-11T14:34:00.001-08:00

A luz elétrica vai embora às 10 horas da noite em minha aldeia. Vai também o desejo dos meus olhos em persistirem abertos. Entro então na fabricação de frágeis lembranças: o contorno dos teus lábios, frases tuas de insuportável beleza, olhos abertos nesse breu.
Eu aguardo confessadamente.
Aguardo.
Quando as luzes se acenderem...

Hidden place.

2007-11-10T08:33:00.000-08:00

Now, I have been slightly shy but I can smell a pinch of hope to almost have allowed once fingers to stroke. The fingers I was given to touch with, but careful, careful.
(I'll keep it in a hidden place).
He's the beautifullest, fragilest, still strong, dark and divine. (And the littleness of his movements hides himself).
He invents a charm that makes him invisible, hides in the hair.
Can I hide there too?
Hide in the hair of him, seek solace, sanctuary.

(He slides inside half awake / half asleep. We faint back into sleephood. When I wake up the second time in his arms : gorgeousness!)

[Salve Björk]

Agora?

2007-11-06T11:53:00.000-08:00

Agora que senti o gosto do caos urbano... (Um gosto não amargo, não azedo, não doce, mas sim intríseco - assim como a matéria branca da barata.)
Agora que lembrei que o mundo de fora trancado aqui dentro do peito não me faz me aproximar da realidade - pois meu peito chora piegas....
Agora que lembrei que tudo volta...
Agora, agora.
Agora?
É, o instante-já já se foi.
Agora?
Agora a pouco.
Oh, existirá realidade?
Existirá imparcialidade no registro dos fatos?
(Se fotografo um instante, esse instante passa a ser eterno pela minha visão, não?)
E se minha visão não trabalhasse no agora?
Nem meu corpo?
Nem minha mente?
Nem meu peito e suas piegas?

Ah! Tranco esse mundo de fora aqui dentro.
(E assim me torno mais e mais egoísta, por não mais compartilhar visões).
(E hermético, para alguns).
(Mas é que aqui dentro, ah, aqui dentro é difícil encontrar algum lugar que se consiga denominar).
(Há o amor e há a dor, só).
(O de dentro é úmido).

Sinal

2007-10-31T12:10:00.000-07:00

Fecha-se o sinal mais uma vez,
Eu não posso parar,
Devo continuar.

Mas o meu carro pára pra ver
O outro lado que também quer andar,
E assim espero o tempo
Tempo que não quer passar.

Como eu nunca percebi?
Sou só mais uma máquina.
E esse é só mais um sinal
Sinal teu na contra-mão,
Sinal teu na escuridão,
Sinal teu
Fechado.

(Agora sim, vejo que a imagem que eu tinha de você era uma imagem invertida)

Renato Gonçalves

PS. Esse eu musiquei, inclusive.

Luz Fria

2007-10-28T15:31:00.000-07:00

(Um trecho de um dos capítulos de minha vida).
(Luz fria, não sei se realmente mereces, mas fostes importante para mim).

(...)
Vivo a pensar, “Ah, se eu te encontrasse...”, “Ah, se fosses tu...”. E se realmente eu te encontrasse na minha frente? Coração batendo, mãos tremendo. Talvez perguntaria onde compraras tua roupa, ou talvez não dissesse nada. O silêncio vale mais do que mil mentiras. Quero-o quando na verdade gostaria de gritar tudo o que aconteceu comigo sem ti, meu amor.
Esta noite aceitei sair com alguns amigos para ir ao bar. No bar, a espera de alguma bebida, eu te encontrei. Encontrei em olhos alheios o teu olhar. Encontrei nos lábios alheios os teus lábios. E encontrei em meu coração, teu coração. Ah, memória de minha vida: és morte em plena luz da noite. Luz calada, luz fria, luz artificial de postes urbanos.
Senti-me impuro. Impuro por te cobiçar. Não mais me pertences.
Confesso, amor. Confesso: quando cheguei em casa pus-me a te riscar em carvão, à luz da lua. E lembras aquele retrato que te dei? Guarde-o com carinho. Ainda guardo teu retrato em minha mente. Tornei minha mente um grande salão de mármore para nós dois. Nele, a todo instante, tu me pegas para bailar a doce suíte da vida.
Perdoa-me, luz fria de minha vida, se borrei o teu retrato a carvão. Mas o carvão, duro como ti, não resistiu às minhas lágrimas esta noite. Não pude evitar, era lua cheia quando eu te conheci, meu amor.

(...)

É.É!

2007-10-26T15:49:00.000-07:00

Sente aqui, escute bem.
Veja minhas mãos: o que elas são agora sem teu corpo para tocar?
Não! Repare nos meus olhos. Para quê eles se só podem te mirar com outra pessoa?
E essa boca muda, sem teus lábios?
Ah. Devo estar ficando louco, falando sozinho.
Já não me escutas.
Já não me amas.
Já não me torturas.
Eu que me torturo com tuas lembranças.

(Eu sei que são pequenas coisas com as quais eu me chateio tanto, mas são as únicas coisas que realmente possuo).

Vida? Vida.

2007-10-25T15:56:00.000-07:00

Que mundo estranho esse onde vivemos: o mundo gira em vão enquanto eu tomo tempo. Nós tomamos tempo de vida. Não é uma questão de dúvidas sobre a existência. É uma necessidade de resposta para a angustiante pergunta que se chama vida.
Vida é uma questão por si só.
- Vida?
- Vida.
Afinal: o que é vida?
É a espera para a morte.
Mas só se morre quando se quer. Só quando não se percebe se morre.
(É, e morre-se também à luz do dia).

PS. Deve ser o Carnaval que chega.

Tarde chuvosa. (Eu chovo).

2007-10-24T17:13:00.000-07:00

Hoje foi dia de chuva. Dias chuvosos geralmente são considerados tristes. As gotas quando tocam o meu rosto mais parecem lágrimas. Sim. Mas é quando chove que me lembro que todos nós somos humanos. A chuva atinge a todos, pobres ou ricos, talentosos ou não. Eu chovo de vez em quando também. E assim, de repente: raios e trovões.
E quanto ao barulho de chuva caindo no telhado? Se eu começar a notar o barulho de cada gota de incerta massa e incerta certeza, consigo ouvir a sinfonia desalinhada da vida. Sim, falo da vida. A vida é assim: incertos momentos que se não forem notados com muita atenção, tornam o momento agradável. Agradável para ler um bom livro, colocar café no bule, esperar um telefonema.
E como a chuva, noto também o olhar. (Alheio).
Tarde chuvosa tão boa.

24/10/2007

É, bem como eu vivo. (Identifique-se)

2007-10-23T16:09:00.000-07:00

Com o leque ela pensa alguma coisa. Ela pensa o leque e com o leque se abana. E com o leque fecha de súbito o pensamento num estalido, vazia, sorridente, rídiga, ausente. O leque distraído e aberto no peito. "A vida é mesmo uma desgraça." Levanta-se subitamente, jogando longe seu leque. Atravessa a grande sala, e estupidamente fecha a cortina pesada. Pôe-se a escrever uma carta, uma longa carta. Quando finaliza, cuspe em seus pensamentos, deita e dorme.

Sobre a tolerância e as possíveis crises humanas.

2007-10-22T08:05:00.000-07:00

Hoje, de repente, como num verdadeiro achado, minha tolerância para com os outros sobrou um pouco para mim também (por quanto tempo?). Devo, pois, perdoar-me por algo. Algo que realmente não sei bem. Mas algo sempre há para pedirmos perdão. Oh, que vida humana temos: tementes a essa força desconhecida. Força nunca medida, nunca pedida. Já existia muitos antes de mim. E de nós. E a minha tolerânica. Devo, pois, acreditar na força chamada destino? Nesse destino que encontro na palma de minha mão? É.

Um amigo meu me falou sobre crises. Cheguei à seguinte conclusão: crise não existe! Tudo o que é uma busca incansável de respostas é chamado de crise. Imaginem minha situação: vivo em constante crise? Não. Crise é viver sem se questionar. Viver ultrapassa qualquer entedimento, lógico, porém no estado humano, o de errante e ignorante, questionar-se é vital.
Tanto na pintura como na música e literatura, tantas vezes o que chamam de abstrato me parece apenas o figurativo de uma realidade mais delicada e mais difícil, menos visível a olho nu.
É o que eu chamo de ser mais do que humano.

Escrevo-te em desordem, bem sei. Mas é como vivo.

2007-09-09T10:52:00.001-07:00

Acreditem: ser eu é muito chato. Já foi menos, confesso. Confesso que já se foi o tempo de ser feliz. Ou pelo menos fingir ser. Ser é verbo intransitivo. E eu sou. Simplesmente sou. Não devo explicar o que sou de fato, nem tampouco o que não sou.Seria uma forma de me esconder na poética das palavras? Talvez. Talvez tudo é uma ilusão. Eu sou uma ilusão. Oh, sim. Uma ilusão de matéria. Uma ilusão de idéias. Idéias, idéias, mentiras. Mentiras que crio. Idealizo. Mentiras, mentiras e... verdades. Verdades que transformo em mentiras. Pois que agora noto que mentir é interessante. Criar todo um universo de farsas, e transformá-las nos mais sagrados autos. Meu nascimento deve ter sido assim: um auto pictórico, um quadro de Frida Kahlo. Às três da tarde daquela tarde de sexta-feira, o sol se escondeu atrás daqueles montes no horizonte, formando sombras. E estava nascendo um novo líder. Um líder sem bandeira. Um líder sem ideais. Só mentiras. E suas cores... Encontrei-as em uma presença sombria. O desconhecido sempre me atraiu. Juro-te que quando fez-se luz, as cores fugiram. O inexplicável acontece comigo. Sou. Menti. Menti para você. Mas é a minha verdade: sou.

Amantes.

2007-08-27T13:40:00.001-07:00

- Adeus, não posso ficar,

Ele deve me telefonar,

Pedir para eu voltar.

- Fique mais um pouco,

Eu que não sou louco,

Não quero lhe perder assim.

- Entenda nosso caso:

Toda história tem seu fim,

Já é tarde para mim.

- Por favor, tente voltar atrás.

E a vida prometida?

Amor eterno, prazer fulgás.

- A mentira esteve aqui,

Espiando nosso fervor,

Fervendo nosso pudor.

- Esse é o nosso final?

Uma atuação frágil

Em um palco marginal?

Dois atores em uma peça.

Haveria cena como essa:

Um instante e nada mais?

Renato Gonçalves.

(Mais uma tentativa poética metrificada).

Emaranhado urbano de linhas tortas.

2007-08-19T15:55:00.000-07:00

Cruzamentos, sinais fechados eteceteraetal. Minha vida que parou ou foi somente o carro?

Não sei. Na verdade nem sei. Não sei quando o sinal verde surgirá, muito menos quando o amarelo. Cuidado com os tiros que vêm de lá.

Pensamentos fluem. Quando é que minha rua cruzará com a sua? Em qual esquina saberei o seu nome? Ah... Mas se perguntarem por mim diga que estou por aí, andando por aí, perdido por aí.

Abriu. Mais uma vez o sinal abriu. O carro do meu lado acelera, em vão:

- Ich liebe dich.

Multidões se unem. Resolvem atravessar com o sinal fechado. Sonhos diferentes se esbarram, se atraem, se unem.

Do meio da multidão uma senhora corre, espalhando a sete-ventos:

- La muerte és un horror!

Anda, anda! Tenho que passar.

O sinal amarelou. Não. Não. Não!

Fechou.

Aperto o botão e aguardo a linha.

(Telefone temporariamente fora de serviço.)

... segundo G.H.

2007-08-15T16:02:00.000-07:00

Hoje encontrei um livro antigo, deixado de lado no canto da sala. Em sua capa havia um título já apagado pelo tempo. Abri-o com cuidado.
Folheei suas páginas amareladas, mofadas, rasgadas.
O começo me interessou:
" _ _ _ _ _ _ estou procurando, estou procurando. Estou tentando entender. Tentando dar a alguém o que vivi e não sei a quem, mas não quero ficar com o que vivi. Não sei o que fazer do que vivi, tenho medo dessa desorganização profunda. Não confio no que aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra? A isso quereria chamar desorganização, e teria a segurança de me aventurar, porque saberia depois para onde voltar: para a organização anterior. A isso prefiro chamar desorganização pois não quero me confirmar no que vivi - na confirmação de mim eu perderia o mundo como eu o tinha, e sei que não tenho capacidade para outro."
Meus olhos agora procuravam alguma escapatória, talvez a porta - e o relógio que agora andava, enquanto eu enxugava uma lágrima fugidia.
Em poucas frases encontrei longos capítulos de minha vida.
Ferida aberta?
Não. É somente a paixão segundo G.H., segundo Clarice Lispector, segundo eu, segundo vós, segundo nós. Amém para todos nós.

Sobre a lógica. (E as pessoas)

2007-08-10T19:07:00.001-07:00

Os números são certeiros: fato. Fato é fato, lógica é lógica!

Qual a dificuldade que há entre diferenciar um aldeído de um ácido carboxílico? É óbvio.

Quem não escreve razoavelmente bem? São só palavras.

Quem não se expressa através da arte? É comunicação.

Ah!

Quase me esqueci de um fato: há pessoas e pessoas.

Lógico.

(Juro-te que há nexo!).

Pessoas são pessoas, oras!

R.I.P.

2007-08-07T16:48:00.001-07:00

Agora eu sei. Sei a diferença entre o céu e a terra, entre o mar e o deserto, entre meus olhos e os seus. Mesmo estando longe, só pra você não me ver chorar, eu sei.
Estarei por aí espiando o que você fizer.
Estarei na sombra de sua porta, na fresta de sua alcova.
Eterna as saudades, mortas as lembranças.
Toda flor que se abre com a mais intensa cor na primavera, morre no outono.
Todo pássaro que voa, pousa.
Já vai longe o tempo...
Eu só peço que me dêem uma razão para não ser assim.

PS. Confesso: vivas lembranças.

Pra não dizer que não lhe falei das flores...

2007-08-06T19:05:00.001-07:00

Pois é, meu amigo. Sessenta e dois anos se passaram e a imagem da rosa estúpida ainda gera o meu silêncio. Meu silêncio em luto do passado, do presente e do futuro. Rosa atômica. Será que 62 anos depois, a rosa da vida brote no jardim de almas em Hiroshima?

A lágrima derramada por tantos fez brotar a flor da comoção. Comoção em pensar que o futuro será uma flor despetalada no deserto. Comoção tenho eu em pensar que a gente morre. E tantos morreram sem saber que de fato o fim chegava. Fim da humanidade. Fim da dignidade humana.

Só peço uma coisa: não se esqueçam da rosa. Um minuto.

Meu silêncio vale mais que mil mentiras.

Uma eternidade.